,, Au final, la brume est immense. Les petites

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Au final, la brume est immense. Les petites filles s’envolent, mains liées la paume en avant et s’effacent de vent et d’horizons
. Grand large
et de ces insomnies ravageuses persiste cet espace plat, allongé.
Grisonnance, abstraction et pallier de campagne, une toile et ses quelques fils, bouche grande ouverte et soma craint. Au doigt la poussière oscille, danse et brule aspirée, soudainement l’endroit glace, fissure et rougit.
Les mortes ruissellent, errent en bas et haut, les taches informelles, brulent grenier et tout bas, son calme. Il semble, monotonie d’hiver, gorge froide et filandreuse, où un son n’a plus sa place sauf quelques gravats d’amont.

Pour l’honneur.

*

La voiture git cadavre sans os, ses nombres sont incalculables et les sièges éventrés. En profondeur luit brut un fragment poudreux. Suffit-il de neige, d'air et de fraicheur pour le briser.
Un ongle, des bijoux et quelques pages,
Une route sale

*

L’odeur est souffle, assèche bouche et yeux, plus loin des tirs en ricochets, des images se mélangent en miroirs salins.

*

Deux bras.

*

Une bétonnière.

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